Teilen Sie dies:
27 Sehr repräsentative Avantgarde-Gedichte
Die Avantgarde-Gedichte Sie entstanden in der ersten Hälfte des zwanzigsten Jahrhunderts und zeichneten sich, wie die avantgardistische Tendenz im Allgemeinen, durch einen freien und innovativen Stil aus, der nicht an literarische Konventionen gebunden war.
Die Avantgarde in der Poesie respektiert keine Metriken, geht Risiken ein, ist respektlos und sehr kreativ, bis zur totalen Freiheit.
Diese Anarchie wird in der verwendeten Typografie und der Art und Weise beobachtet, wie die Linien auf Papier festgehalten werden (auf dem Kopf oder in Form von Tieren, Spiralen usw.), wobei Zeichnungen, Geräusche und Traumbilder oder seltsame Situationen einbezogen werden.
Die Avantgarde-Poesie appelliert absichtlich an die schlechte Rechtschreibung, an die Schaffung nicht-existenter Wörter und verzichtet auf Konnektoren und andere grammatikalische Ressourcen.
Das Thema ist auch nicht alltäglich und die Wörter versuchen nicht, Bedeutungen jenseits der Wörter selbst zu haben, das heißt, es gibt keine bildliche Bedeutung.
All diese Merkmale waren in der Avantgarde-Poesie Europas sehr ausgeprägt. Als diese Strömung Amerika durchdrang, nahmen die Schriftsteller dieses Kontinents es an, um ihre sozialistischen politischen Ideale und ihre Sorge um soziale Fragen auszudrücken.
Aus diesem Grund behandelten sie in ihren thematischen Gedichten die Probleme der Menschheit, indem sie mehr oder weniger subtile Metaphern verwendeten, aber letztlich ihr Engagement für die Menschen reflektierten.
Vielleicht sind Sie interessiert Die 15 herausragendsten Vertreter der Avantgarde.
Liste der Gedichte der Hauptautoren der Avantgarde
August 1914
Autor: Vicente Huidobro
Es ist der Jahrgang der Grenzen
Hinter dem Horizont passiert etwas
Alle Städte sind am Galgen der Aurora aufgehängt
Die Städte, die wie Pfeifen schnüffeln
Halalí
Halalí
Aber das ist kein Lied
Die Männer gehen weg
Ebenholz Echt
Autor: Nicolás Guillén
Ich sah dich im Vorbeigehen, eines Nachmittags,
Ebenholz, und ich habe dich begrüßt;
hart zwischen allen Protokollen,
hart zwischen allen Protokollen,
Dein Herz erinnerte sich.
Arará cuévano,
wird Sabalú pflügen.
-Ebano real, ich will ein Boot,
Echtes Ebenholz, von deinem schwarzen Holz ...
- Nun kann es nicht sein,
warte, mein Freund, warte,
Warte, bis ich sterbe.
Arará cuévano,
wird Sabalú pflügen.
-Ebano real, ich will eine Truhe,
Echtes Ebenholz, von deinem schwarzen Holz ...
- Nun kann es nicht sein,
warte, mein Freund, warte,
Warte, bis ich sterbe.
Arará cuévano,
wird Sabalú pflügen.
Ich möchte einen quadratischen Tisch
und der Fahnenmast meiner Flagge;
Ich will mein schweres Bett,
Ich will mein schweres Bett,
Ebenholz, aus deinem Holz,
Oh, von deinem schwarzen Holz ...
- Nun kann es nicht sein,
warte, mein Freund, warte,
Warte, bis ich sterbe.
Arará cuévano,
wird Sabalú pflügen.
Ich sah dich im Vorbeigehen, eines Nachmittags,
Ebenholz, und ich habe dich gegrüßt:
hart zwischen allen Protokollen,
hart zwischen allen Protokollen,
Dein Herz erinnerte sich.
Ein Lachen und Milton
Autor: Jorge Luis Borges
Von den Generationen von Rosen
Das ist im Hintergrund der Zeit verloren gegangen
Ich möchte, dass man vor dem Vergessen gerettet wird,
Einer ohne eine Markierung oder ein Zeichen zwischen den Dingen
Was waren sie? Das Schicksal gibt mir
Dieses Geschenk der Namensgebung zum ersten Mal
Diese stille Blume, die letzte
Rosa, dass Milton sein Gesicht näherte,
Ohne es zu sehen Oh du, rot oder gelb
Oder weiße Rose aus einem ausgelöschten Garten,
Verlasse magisch deine Vergangenheit
Unermesslich und in diesem Vers scheint es,
Gold, Blut oder Elfenbein oder düster
Wie in seinen Händen, unsichtbare Rose.
Der Vogel
Autor: Octavio Paz
In der transparenten Stille
der Tag ruhte sich aus:
die Transparenz des Raumes
Es war die Transparenz der Stille.
Das stille Licht des Himmels beruhigte sich
das Wachstum des Grases.
Die Käfer der Erde, zwischen den Steinen,
Unter dem gleichen Licht waren sie Steine.
Die Zeit in der Minute war gesättigt.
In der Stille
es wurde zu Mittag gegessen.
Und ein Vogel sang, dünner Pfeil.
Verwundete silberne Truhe vibrierte am Himmel,
die Blätter bewegten sich
die Kräuter wachten auf ...
Und ich fühlte, dass der Tod ein Pfeil war
dass du nicht weißt, wer schießt
und in einer Augenöffnung sterben wir.
Die schwarzen Herolde
Autor: César Vallejo
Es gibt Schläge im Leben, so stark ... Ich weiß es nicht!
Schläge aus dem Hass Gottes; als ob vor ihnen,
der Kater von allem hat gelitten
es wird in der Seele gestärkt werden ... Ich weiß es nicht!
Sie sind wenige; aber sie sind ... Sie öffnen dunkle Gräben
im wildesten Gesicht und im stärksten Rücken.
Sie werden vielleicht die Fohlen der Barbaren Atilas sein;
oder die schwarzen Herolde, die der Tod uns schickt.
Sie sind die tiefen Sünden der Christusse
von irgendeinem entzückenden Glauben, den das Schicksal lästert.
Diese blutigen Schläge sind das Knistern
von etwas Brot, das in der Ofentür brennt.
Und der Mann ... Arm ... arm! Dreh deine Augen, wie
über die Schulter ruft er uns einen Klaps;
macht verrückte Augen, und alles hat gelebt
es wird ermächtigt, wie eine Pfütze der Schuld, in den Blick.
Es gibt Schläge im Leben, so stark ... Ich weiß es nicht!
Gedicht XX
Autor: Pablo Neruda
Ich kann heute Abend die traurigsten Verse schreiben.
Schreibe zum Beispiel: "Die Nacht ist starr,
und sie zittern, blau, die Sterne in der Ferne ".
Der Nachtwind dreht sich am Himmel und singt.
Ich kann heute Abend die traurigsten Verse schreiben.
Ich liebte sie und manchmal liebte sie mich auch.
In Nächten wie diesem hielt ich sie in meinen Armen.
Ich küsste sie so oft unter dem unendlichen Himmel.
Sie liebte mich, manchmal liebte ich sie auch.
Wie nicht seine großen festen Augen geliebt haben.
Ich kann heute Abend die traurigsten Verse schreiben.
Zu denken, dass ich es nicht habe. Fühle, dass ich es verloren habe.
Die ungeheure, ungeheure Nacht ohne sie zu hören.
Und der Vers fällt auf die Seele wie auf das Gras, den Tau.
Was macht es aus, dass meine Liebe es nicht behalten konnte?
Die Nacht ist starr und sie ist nicht bei mir.
Das ist es. In der Ferne singt jemand. In der Ferne.
Meine Seele ist nicht damit zufrieden, sie verloren zu haben.
Wie um es näher zu bringen, sucht mein Blick danach.
Mein Herz sucht sie, und sie ist nicht bei mir.
In derselben Nacht, die sie weiß macht
Bäume
Wir, die damaligen, sind nicht mehr dieselben.
Ich liebe sie nicht mehr, es ist wahr, aber wie sehr ich sie liebte.
Meine Stimme suchte den Wind, um sein Ohr zu berühren.
Von einem anderen. Es wird jemand anderes sein. Wie vorher meine Küsse.
Seine Stimme, sein klarer Körper. Seine unendlichen Augen.
Ich liebe sie nicht mehr, es ist wahr, aber vielleicht liebe ich sie.
Die Liebe ist so kurz und das Vergessen ist so lang.
Denn in solchen Nächten hatte ich es zwischen meinen
Arme,
Meine Seele ist nicht damit zufrieden, sie verloren zu haben.
Obwohl dies der letzte Schmerz ist, den sie mich verursacht,
und das sind die letzten Verse, die ich dir schreibe.
Ode an Rubén Darío
Autor: José Coronel Urtecho
(Begleitung von Sandpapier)
Ich habe deinen Zementlöwen bis zum Ende gebeult.
Du weißt, dass meine Tränen Tränen waren
Ich habe keine Perlen. Ich liebe dich
Ich bin der Mörder deiner Porträts.
Zum ersten Mal aßen wir Orangen.
Ich bin kein Pas de Chocolat ", sagte dein Schutzengel.
Jetzt könntest du perfekt
Zeig mir dein Leben durch das Fenster
wie einige Gemälde, die niemand gemalt hat.
Dein Kaiserkleid, hängend
von der Wand, gestickt mit Worten,
Wie viel kleiner als dieser Pyjama
mit dem du jetzt schläfst,
dass du nur eine Seele bist
Ich habe deine Hände geküsst.
"Stella - du hast mit dir geredet -
endlich nach dem Stop angekommen ",
Ich erinnere mich nicht, was du als nächstes gesagt hast.
Ich weiß, dass wir darüber lachen.
(Endlich habe ich dir gesagt: "Lehrer, ich möchte
sieh den Faun. "
Aber du: "Geh in ein Kloster").
Wir sprechen über Zorrilla. Du hast gesagt:
"Mein Vater" und wir reden über Freunde.
"Et le est est literature" wieder
dein unverschämter Engel.
Du hast dich sehr erhöht.
"Literatur all das ist der Rest."
Dann haben wir die Tragödie verstanden.
Es ist wie Wasser, wenn
überflute ein Feld, ein Dorf
Kein Aufhebens ich werde eintreten
Durch die Türen fülle ich die Räume
der Paläste - auf der Suche nach einem Kanal,
aus dem Meer weiß niemand.
Sie, die so oft gesagt haben "Ecce
Homo "vor dem Spiegel
Ich wusste nicht, welcher der beiden war
der echte, wenn es einer war.
(Wolltest du Stücke zerbrechen?
der Kristall?) Nichts davon
(Marmor unter den blauen) in Ihren Gärten
wo du schon gestorben bist, hast du bis zum Ende gebetet
wo ich mit meiner Freundin reite
Ich bin gegenüber Schwänen respektlos.
II
(Begleitung von Trommeln)
Ich hatte eine Schlägerei
mit dem Dieb deiner Krawatten
(Ich selbst, als ich zur Schule ging),
was meine Rhythmen gebrochen hat
in die Ohren gestanzt ...
Liberator, ich würde dich anrufen,
wenn das keine Unverschämtheit war
gegen Ihre provenzalischen Hände
(ich das Baena Songbook)
in der "Clavicordio de la Abuela"
- Deine Hände, ich küsse wieder,
Meister
In unserem Haus haben wir uns getroffen
um dich in einem Ballon zu sehen
Ich begann in einer Kombüse
- Wir haben später den Mond entdeckt
Es war ein Fahrrad-
und du bist zurück zur großen Party gegangen
von der Öffnung Ihres Koffers.
Großmutter war wütend
Ihrer Pariser Symphonien,
Ich aß die Kinder
deine Wachsbirnen.
(Oh deine leckeren Wachsfrüchte)
Du verstehst
Sie, die im Louvre waren,
unter den Murmeln von Griechenland,
und du hast einen Marsch ausgeführt
zum Sieg von Samothrake,
Du verstehst warum ich zu dir spreche
wie eine fotografische Maschine
auf der Plaza de la Independencia
von der Kosmopolis von Amerika,
wo du gelernt hast, Zentauren zu erziehen
an die Züchter der Pampas.
Weil, vergeblich nach mir suchend
zwischen deinen Traumvorhängen,
Ich habe dich am Ende angerufen
"Lehrer, Lehrer",
wo deine prächtige Musik ist
Es ist die Harmonie deiner Stille ...
(Warum bist du weggelaufen, Meister?)
(Es gibt einige Blutstropfen
in deinen Wandteppichen).
Ich verstehe
Es tut mir leid Nichts ist gewesen.
Ich kehre zum Seil meiner Glückseligkeit zurück.
Ruben? Ja, Rubén war ein Marmor
Griechisch (Ist das nicht?)
"Mit der Welt stimmt alles", sagte er uns
mit seinem hervorragenden prosaism
unser lieber Sir Robert
Bräunung Und es ist wahr.
ENDE
(Mit Pfeife)
Kurz gesagt, Rubén,
Landsmann unvermeidlich, ich grüße dich
mit meiner Melone,
wer aß die Mäuse in
eintausendneunhundertzwanzig und fünfzig
co. Amen.
Wie schade!
Autor: León Felipe
Wie schade
dass ich nicht so singen kann
von dieser Zeit das gleiche wie die Dichter, die heute singen!
Wie schade
dass ich nicht mit einer Stimme engolada singen kann
diese brillanten Romanzen
zu den Herrlichkeiten des Vaterlandes!
Wie schade
dass ich keine Heimat habe!
Ich weiß, dass die Geschichte die gleiche ist, immer die gleiche, was passiert
von einem Land zu einem anderen Land, von einer Rasse
zu einer anderen Rasse,
wie sie ausgeben
diese Sommer stürmen von diesem in diese Region.
Wie schade
dass ich keine Region habe,
Vaterland, Provinzland!
Ich hätte im Mutterleib geboren werden sollen
der kastilischen Steppe
und ich wurde in einer Stadt geboren, an die ich mich an nichts erinnere;
Ich verbrachte die blauen Tage meiner Kindheit in Salamanca,
und meine Jugend, eine dunkle Jugend, auf dem Berg.
Nach ... Ich bin noch nicht vor Anker gegangen,
und keines dieser Länder hebt mich
noch erhöht es mich
in der Lage sein, immer in derselben Melodie zu singen
zu dem gleichen Fluss, der passiert
das gleiche Wasser rollen,
zum selben Himmel, zum selben Feld und im selben Haus.
Wie schade
dass ich kein Haus habe!
Ein Herrenhaus und prangt,
ein Haus
in dem er gehalten hat,
mehr als andere seltsame Dinge,
ein alter Ledersessel, ein mottenzerfressener Tisch
(Sag mir
alte häusliche Geschichten wie Francis Jammes und Ayala)
und das Porträt eines Großvaters, der gewinnen wird
eine Schlacht
Wie schade
dass ich keinen Großvater habe, der gewinnen wird
eine Schlacht,
mit einer gekreuzten Hand dargestellt
in der Brust und der andere in der Faust des Schwertes!
Und, wie schade
dass ich nicht einmal ein Schwert habe!
Denn ... Was werde ich singen, wenn ich kein Heimatland habe,
kein Provinzland,
kein Haus
Herrenhaus und prangt,
noch das Porträt eines Großvaters, der gewinnen wird
eine Schlacht,
Kein alter Lederstuhl, kein Tisch, kein Schwert?
Was werde ich singen, wenn ich ein Paria bin?
er hat kaum einen Mantel!
Jedoch ...
in diesem Land von Spanien
und in einem Dorf der Alcarria
Da ist ein Haus
in dem ich von Gasthaus bin
und wo ich habe, geliehen,
ein Kieferntisch und ein Strohstuhl.
Ich habe auch ein Buch. Und meine ganze Aussteuer ist
in einem Raum
sehr breit
und sehr weiß
was ist im untersten Teil
und kühler im Haus.
Es hat ein sehr klares Licht
dieses Zimmer
so breit
und so weiß ...
Ein sehr klares Licht
durch ein Fenster kommen
Das blickt auf eine sehr breite Straße.
Und angesichts dieses Fensters
Ich komme jeden Morgen.
Hier sitze ich auf meinem Strohstuhl
und ich gewinne die langen Stunden
in meinem Buch lesen und sehen, wie es passiert
Menschen durch das Fenster.
Dinge von geringer Bedeutung
sie sehen aus wie ein Buch und das Glas eines Fensters
in einem Dorf in der Alcarria,
und doch ist es genug
den ganzen Rhythmus des Lebens in meiner Seele zu spüren.
Dass der ganze Rhythmus der Welt durch diese Kristalle geschieht
wenn sie gehen
dieser Hirte, der nach den Ziegen geht
mit einem riesigen Cayada,
diese überwältigte Frau
mit einer Last
von Brennholz in den Rücken,
jene Bettler, die ihr Elend schleppen, Pastrana,
und dieses Mädchen, das so widerwillig zur Schule geht.
Oh, dieses Mädchen! Stoppt in meinem Fenster
immer und es bleibt zu den Kristallen stecken
als wäre es eine Briefmarke.
Welche Gnade
er hat sein Gesicht
im zerbrochenen Glas
mit seinem Kinn und seiner flachen Nase!
Ich lache viel, während ich sie beobachte
und ich sage ihr, dass sie ein sehr hübsches Mädchen ist ...
Sie ruft mich dann an
Dummkopf! Und geht.
Armes Mädchen! Es passiert nicht mehr
für diese breite Straße
sehr ungern zur Schule gehen,
noch hört es auf
in meinem Fenster,
es bleibt nicht an den Kristallen hängen
als wäre es eine Briefmarke.
Eines Tages wurde es schlimm,
sehr schlecht,
und eines anderen Tages läuteten die Glocken zu ihr zu Tode.
Und an einem sehr klaren Nachmittag,
für diese breite Straße,
durch das Fenster,
Ich sah, wie sie sie nahmen
in einer Box
sehr weiß ...
In einer Box
sehr weiß
Ich hatte ein kleines Glas im Deckel.
Durch dieses Glas konnte man ihr Gesicht sehen
genauso wie damals
Pegadita zum Glas meines Fensters ...
Zum Glas dieses Fensters
das erinnert mich jetzt immer an den kleinen Kristall dieser Kiste
so weiß
Der ganze Rhythmus des Lebens passiert
durch das Fensterglas ...
Und der Tod passiert auch!
Wie schade
das kann andere Taten nicht singen,
weil ich kein Heimatland habe,
kein Provinzland,
kein Haus
Herrenhaus und prangt,
noch das Porträt eines Großvaters, der gewinnen wird
eine Schlacht,
nicht ein Sessel aus altem Leder, noch ein Tisch, noch ein Schwert,
und ich bin ein Paria
das hat nur eine Schicht ...
komm, gezwungen, Dinge von geringer Wichtigkeit zu singen!
Der Traum
Autor: Jorge Luis Borges.
Wenn der Traum war (wie sie sagen) a
Waffenruhe, eine reine Ruhe des Geistes,
Wenn du plötzlich aufwachst,
Hast du das Gefühl, dass dir ein Vermögen geraubt wurde?
Warum ist es so traurig, früh aufzustehen? Die Stunde
es entzieht uns ein unvorstellbares Geschenk,
so intim, dass es nur übersetzbar ist
in einer Torpor, die aufwachen Dora
von Träumen, die durchaus Reflexionen sein können
Stämme der Schätze des Schattens,
einer zeitlosen Kugel, die nicht benannt ist
und dass sich der Tag in seinen Spiegeln verformt.
Wer wirst du heute Nacht im Dunkeln sein?
Traum, auf der anderen Seite deiner Wand?
Lob des Schattens (Fragment)
Autor: Jorge Luis Borges.
Alter (so ist der Name, den andere ihm geben)
Es könnte die Zeit unseres Glücks sein.
Das Tier ist gestorben oder fast tot.
Der Mann und seine Seele bleiben.
Ich lebe zwischen leuchtenden und vagen Formen
Das ist nicht einmal die Dunkelheit.
Buenos Aires,
das war einst in Vororten zerrissen
auf die unaufhörliche Ebene zu,
Es war wieder Recoleta, Retiro,
die verschwommenen Straßen von Once
und die prekären alten Häuser
dass wir immer noch den Süden nennen.
Es gab immer zu viele Dinge in meinem Leben;
Demokrit von Abdera riß seine Augen zum Nachdenken;
Die Zeit war mein Demokrit.
Dieser Halbschatten ist langsam und tut nicht weh;
fließt durch einen sanften Niedergang
und es sieht aus wie die Ewigkeit.
Das Rad der Hungrigen (Fragment)
AutorCesar Vallejo
Durch meine eigenen Zähne gehe ich rauchen,
schreien, drängen,
meine Hosen runterlassen ...
Váca mein Bauch, váca mein Jejunum,
Elend zieht mich durch meine eigenen Zähne aus,
gefangen mit einem Stock an der Manschette des Hemdes.
Ein Stein zum Sitzen
Wird es nicht jetzt für mich sein?
Selbst der Stein, in dem die Frau, die geboren hat, stolpert,
die Mutter des Lammes, die Ursache, die Wurzel,
Wird das nicht jetzt für mich da sein?
Sogar dieser andere,
was ist passiert, hockend in meiner Seele!
Selbst das kalkige oder das schlechte (bescheidene Meer)
oder derjenige, der nicht mehr dient oder gegen den Menschen geworfen wird
das gib es mir jetzt!
Sogar der, den sie fanden, durchquerte und allein in einer Beleidigung,
das gib es mir jetzt!
Sogar die krummen und gekrönten, in denen es erklingt
nur einmal der Gang des richtigen Gewissens,
oder zumindest das andere, das in eine würdevolle Kurve geworfen wird,
wird von selbst fallen,
im Beruf des wahren Mitreisenden,
Das gib es mir jetzt! ...
Schmetterling
Autor: Nicolás Guillén.
Ich würde gerne einen Vers machen, der hatte
Frühlingsrhythmus;
dass es wie ein feiner seltener Schmetterling war,
wie ein Schmetterling, der fliegen wird
über dein Leben und offen und leicht
revolara auf deinen warmen Körper
der warmen Palme
und endlich würde sein absurder Flug ruhen
wie in einem blauen Felsen der Prärie
über das hübsche Rosa deines Gesichts ...
Ich würde gerne einen Vers machen, der hatte
der ganze Duft des Frühlings
und das, was ein seltener Schmetterling widerrufen würde
über dein Leben, über deinen Körper, über dein Gesicht.
Wie nicht romantisch und 19. Jahrhundert
Autor: Nicolás Guillén.
Wie nicht romantisch und 19. Jahrhundert,
Es tut mir nicht leid,
wie nicht Musset sein
beobachtete sie heute Nachmittag
fast unblutig liegen,
von weit her sprechen,
weit von dort aus dem Grunde von sich selbst,
von leichten, weichen, traurigen Dingen.
Die Shorts gut Shorts
Sie erlauben Ihnen, Ihre inhaftierten Oberschenkel zu sehen
fast mächtig,
aber seine kranke Lungenbluse
Rekonvaleszenz
ebenso wie sein halsdünner Modigliani,
sowie seine Haut-Daisy-Weizen-Clear,
Margarita wieder (so genau),
in der gelegentlichen Chaiselongue
lässig neben dem Telefon,
Sie geben mir eine transparente Büste zurück
(Nichts, nicht mehr ein bisschen Müdigkeit).
Es ist Samstag auf der Straße, aber vergebens.
Oh, wie kann ich sie so lieben?
dass ich nicht gebrochen habe
von so schaum so sonett und madrigal,
Ich gehe, ich will sie nicht sehen,
von so Musset und neunzehnten Jahrhundert
wie nicht romantisch zu sein.
Der Wasserspiegel
Autor: Vicente Huidobro.
Mein Spiegel, Nachtstrom,
Es wird zu einem Strom und es bewegt sich von meinem Zimmer weg.
Mein Spiegel, tiefer als die Kugel
Wo alle Schwäne ertrunken sind.
Es ist ein grüner Teich an der Wand
Und in der Mitte schläft deine verankerte Nacktheit.
Auf seinen Wellen, unter schlafwandelnden Himmeln,
Meine Tagträume gehen weg wie Schiffe.
Wenn du im Heck stehst, wirst du mich immer singen sehen.
Eine geheime Rose schwillt in meiner Brust
Und eine betrunkene Nachtigall flattert an meinem Finger.
Gedicht 18 (Fragment)
Autor: Vicente Huidobro.
Hier bin ich am Rande des Raumes und weit weg von den Umständen
Ich gehe zärtlich wie ein Licht
Auf der Straße der Erscheinungen
Ich werde zurückkehren, um auf den Knien meines Vaters zu sitzen
Eine schöne Feder, die vom Fächerflügel gekühlt wird
Wenn der Fisch den Meervorhang löscht
Und das Vakuum ist durch ein mögliches Aussehen geschwollen
Ich werde auf dem Wasser des Himmels zurückkehren
Ich reise gerne wie das Augenschiff
Das geht und kommt bei jedem Blinzeln
Ich habe die Schwelle bereits sechs Mal berührt
von der Unendlichkeit, die den Wind umgibt
Nichts im Leben
außer einem Vorzimmerschrei
Nervous Oceans Welches Unglück jagt uns
in der Urne ungeduldiger Blumen
Sie finden die Emotionen in einem definierten Rhythmus
Ich bin ein ganzer Mensch
Der Mann verletzt von wer weiß wer
Durch einen verlorenen Pfeil des Chaos
Übermäßiges menschliches Gelände
Ja unverhältnismäßig und ich verkünde es ohne Angst
Unauffällig, weil ich nicht bürgerlich bin oder müde bin
Ich bin vielleicht ein Barbar
Gelegentlich krank
Barbaren sauber von Routinen und markierten Pfaden
Ich akzeptiere deine bequemen Sicherheitssitze nicht ...
Frühling in Sicht
Autor: Octavio Paz.
Polierter klarer durchsichtiger Stein,
glatte Vorderseite der Statue ohne Gedächtnis:
Winterhimmel, reflektierter Platz
in einem anderen, tiefer und leerer.
Das Meer atmet kaum, kaum scheint.
Das Licht ist zwischen den Bäumen stehengeblieben,
Armee schläft. Er weckt sie
der Wind mit Laubflaggen.
Es ist aus dem Meer geboren, es greift den Hügel an,
körperlose zerplatzende Brandung
gegen den gelben Eukalyptus
und es hallt in Echos auf der Ebene.
Der Tag öffnet die Augen und dringt ein
in einem erwarteten Frühling.
Alles, was meine Hände berühren, fliegt.
Es ist voll von Vögeln der Welt.
Die Niederlassung
Autor: Octavio Paz.
Sing an der Spitze der Kiefer
ein gestoppter Vogel,
zitternd, auf seinem Triller.
Steh auf, Pfeil, auf dem Ast,
verblasst zwischen den Flügeln
und in der Musik vergeht es.
Der Vogel ist ein Splitter
das singt und brennt lebendig
auf einer gelben Notiz.
Ich hebe meine Augen: da ist nichts.
Schweigen auf dem Ast,
auf dem gebrochenen Zweig.
Und unser Brot
Autor: Juan Carlos Onetti.
Ich weiß nur von dir
das Lächeln gioconda
mit getrennten Lippen
das Geheimnis
meine hartnäckige Obsession
um es zu enthüllen
und stur voranschreiten
und überrascht
tastete nach deiner Vergangenheit
Ich weiß es nur
die süße Milch deiner Zähne
ruhige und spöttische Milch
Das trennt mich
und für immer
des vorgestellten Paradieses
vom Unmöglichen morgen
von Frieden und stiller Glückseligkeit
von Obdach und geteiltes Brot
von irgendeinem Alltagsgegenstand
das könnte ich anrufen
unser
Ballade vom Abwesenden
Autor: Juan Carlos Onetti.
Dann gib mir bitte keinen Grund
Gib der Nostalgie kein Gewissen,
Die Verzweiflung und das Spiel.
Denk nach und sehe dich nicht
Leide in dir und erhebe meinen Schrei nicht
Wiederkäuen allein, dank dir, wegen mir,
In der einzigen Sache, die sein kann
Ganz gedacht
Ruf ohne Stimme, weil Gott es arrangiert hat
Wenn er Verpflichtungen hat
Wenn Gott selbst ihn davon abhält, zu antworten
Mit zwei Fingern die Begrüßung
Jeden Tag, nächtlich, unvermeidlich
Es ist notwendig, die Einsamkeit zu akzeptieren,
Deine Schwester beruhigen
Mit dem Hundegeruch, an diesen nassen Tagen des Südens,
Bei jeder Rückkehr
Zu jeder wechselnden Dämmerungsstunde
Dein Schweigen ...
Flamenco-Vignetten
Autor: Juan Carlos Onetti.
Zu Manuel Torres
"Niño de Jerez"
das hat den Stamm des Pharao
Porträt von Silverio
Franconetti
Zwischen Italienisch
und Flamenco,
Wie würdest du singen?
Dieser Silverio?
Der dichte Honig Italiens
mit unserer Zitrone,
Ich war im tiefen Weinen
der siguiriyero.
Sein Schrei war schrecklich.
Die Alten
Sie sagen, sie standen auf
die Haare,
und das Quecksilber
der Spiegel.
Ich ging durch die Töne
ohne sie zu brechen.
Und er war ein Schöpfer
und ein Gärtner.
Ein Schöpfer von Kreisverkehren
für die Stille.
Jetzt seine Melodie
Schlaf mit den Echos.
Definitiv und rein
Mit den letzten Echos!
Norma und das Paradies der Schwarzen
Autor: Federico García Lorca.
Sie hassen den Schatten des Vogels
auf der Flut der weißen Wange
und der Konflikt von Licht und Wind
in der Lounge des kalten Schnees.
Sie hassen den körperlosen Pfeil,
das genaue Taschentuch des Abschieds,
die Nadel, die Druck hält und rosa
im Gras des Lächelns.
Sie lieben das Wüstenblau,
die schwankenden bovinen Ausdrücke,
der liegende Mond der Pole.
die Tanzkurve des Wassers am Ufer.
Mit der Wissenschaft des Stammes und der Spur
Sie füllen den Ton mit leuchtenden Nerven
und Schlittschuh gleitfähig durch Wasser und Sand
mag die bittere Frische seines tausendjährigen Speichels ...
Alba
Autor: Federico García Lorca.
Mein unterdrücktes Herz
fühle dich neben der Morgendämmerung
der Schmerz ihrer Liebe
und der Traum von Entfernungen.
Das Licht der Aurora trägt
Nostalgie-Brutstätte
und die Traurigkeit ohne Augen
vom Kern der Seele.
Das große Grab der Nacht
ihr schwarzer Schleier hebt sich
mit dem Tag zu verstecken
der riesige Sternengipfel.
Was mache ich in diesen Bereichen?
Nester und Äste nehmen,
umgeben von der Aurora
und es füllt die Seele in der Nacht!
Was werde ich tun, wenn Sie Ihre Augen haben
tot, um Lichter zu löschen
und er darf mein Fleisch nicht fühlen
die Wärme deines Aussehens!
Warum ich dich für immer verloren habe
An diesem klaren Nachmittag?
Heute ist meine Brust trocken
wie ein ausgelöschter Stern.
Jedes Lied
Autor: Federico García Lorca.
Jedes Lied
Es ist ein Rückstau
der Liebe
Jeder Stern,
ein Rückstau
der Zeit
Ein Knoten
der Zeit
Und jedes Seufzen
ein Rückstau
des Schreies.
Für immer
Autor: Mario Benedetti.
Gedicht für eine ewige Liebe.
Wenn der Smaragd undurchsichtig wäre, wenn das Gold seine Farbe verlieren würde, würde unsere Liebe enden.
Wenn die Sonne sich nicht erhitzte, wenn der Mond nicht existierte, dann würde es keinen Sinn machen, auf dieser Erde zu leben, noch würde es Sinn machen, ohne mein Leben zu leben, die Frau meiner Träume, die mir Freude macht ...
Wenn sich die Welt nicht dreht oder die Zeit nicht existiert, dann stirb niemals, auch nicht unsere Liebe ...
Aber die Zeit ist nicht notwendig, unsere Liebe ist ewig, wir brauchen weder die Sonne des Mondes noch die Sterne, um uns weiterhin zu lieben ...
Wenn das Leben ein anderer wäre und der Tod käme, dann würde ich dich heute, morgen ... für immer ... immer noch lieben.
Lass uns einen Deal machen
Autor: Mario Benedetti.
Ein unwiderstehliches Gedicht, um eine uneigennützige Liebe zu bekennen.
Companion, du weißt, du kannst auf mich zählen, nicht vor zwei oder zehn, aber zähle auf mich.
Wenn du jemals bemerkst, dass ich es in deinen Augen sehe und eine Liebesader in meinem erkennt, achte nicht auf deine Gewehre oder denke an das Delirium.
Trotz dieser ahnungslosen Liebe weißt du, dass du auf mich zählen kannst.
Aber lass uns einen definitiven Deal machen, ich möchte dich haben.
Es ist so schön zu wissen, dass du existierst, du fühlst dich lebendig.
Ich meine, bis zwei zu fünf zu zählen, nicht damit du eilends zu mir kommst, sondern zu wissen und so ruhig bleibst, dass du weißt, dass du auf mich zählen kannst.
Am Fuß von deinem Kind (Fragment)
Autor: Pablo Neruda.
Der Fuß des Kindes weiß immer noch nicht, welcher Fuß ist,
und er möchte ein Schmetterling oder ein Apfel sein.
Aber dann die Gläser und die Steine,
die Straßen, die Treppen,
und die Straßen des harten Landes
sie lehren den Fuß, dass sie nicht fliegen können,
dass es keine runden Früchte auf einem Ast sein kann.
Der Fuß des Kindes dann
wurde besiegt, fiel
in der Schlacht,
er war ein Gefangener,
verdammt, in einem Schuh zu leben.
Nach und nach ohne Licht
Er kannte die Welt auf seine Weise,
ohne den anderen Fuß zu kennen, eingesperrt,
das Leben als Blinde erforschen ...
Liebe
Autor: Pablo Neruda.
Frau, ich wäre dein Sohn gewesen, um zu trinken
Milch aus den Brüsten wie aus einer Quelle,
um dich anzusehen und an meiner Seite zu fühlen und dich zu haben
im goldenen Lachen und der Kristallstimme.
Dich in meinen Adern fühlen wie Gott in den Flüssen
und verehre dich in den traurigen Knochen von Staub und Kalk,
weil dein Wesen ohne Kummer neben mir gehen wird
und kam in der Strophe heraus - rein von allem Bösen.
Wie würde ich wissen, wie ich dich liebe, Frau, woher soll ich das wissen?
liebe dich, liebe dich, wie niemand es je gewusst hat!
Stirb und still
liebe dich mehr.
Und immer noch
liebe dich mehr
und mehr
Die stille Liebe
AutorGabriela Mistral
Wenn ich dich hasste, würde mein Hass dir geben
In den Worten, klar und sicher;
Aber ich liebe dich und meine Liebe traut nicht
Zu diesem Gespräch über so dunkle Männer!
Du würdest es in einen Schrei verwandeln,
Und es kommt von so tief, dass es sich rückgängig gemacht hat
Sein brennender Strom, schwach,
Vor dem Hals, vor der Brust.
Ich bin wie ein Lebensmittelgeschäft
Und ich sehe aus wie ein inaktiver Jet.
Alles für meine unruhige Stille
Was grausamer ist, als in den Tod zu gehen!
Referenzen
- Geschichte der modernen Literatur. Von es.wikipedia.org abgerufen.
- Avantgardistische Poesie. Wiederhergestellt von educ.ar.
- Die wichtigsten Avantgarde-Poeten des 20. Jahrhunderts. Von timeoast.com abgerufen.
- Avantgardistische Gedichte. Von Mispoemasde.com abgerufen.
- Vanguard Poesie des zwanzigsten Jahrhunderts. Von estudiaraprender.com abgerufen.
- Vorhut, totale Transformation. Von vanguardistasecuador.blogspot.com.ar wiederhergestellt
- Neruda Wiederhergestellt von Neruda.uchile.cl.
- Ode an Rubén Darío. Aus Poesie gewonnen.
- Stadt verlässt (s / f). Jedes Lied Von: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (w / f). Dichter in New York. Wiederhergestellt von: federicogarcialorca.net
- Primitive Threads (2016). 7 Gedichte von Jorge Luis Borges. Von: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxisten (s / w). Gedichte von Vallejo. Von: marxists.org
- Mein Buchladen (2010). Fünf Liebesgedichte von Nicolás Guillén. Von: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / w). Gedichte der Liebe von Mario Benedetti. Von: norfipc.com
- Poetisch (s / f). Juan Carlos Onetti. Von: poeticous.com
- Zeit Toast (s / f). Die wichtigsten Avantgarde-Poeten des 20. Jahrhunderts. Von: timeoast.com.